Did I ever tell you? 

I used to write poems.

On paper, 

with real ink pens. 

Then, I’d burn the pages,

Finding peace

in the smell of smoke. 

My secrets burning away,

turning from 

something ephemeral 

to eternal at last.

Now, I type words on a screen, 

I don’t tell any secrets though.

Letting the machine 

translate the feelings

into ones and zeros.

March of values, 

all the same, 

without order or meaning;

Do not kill the golden goose,

Massage its pectoral muscle,

Make it believe it’s a broiler.

Nearsightedness, you say?

But that which is bad for soul,

Is often good for business.

What do you hear when I say ‘Con’, my friend?

Butterflies inside stomach or a tightness in your gut?

You have met the contortionist many times now,

In battles that you mistook for blind dates.

You’ve bled, your confidence abused in guerilla warfare,

Yet your windows and doors are still left ajar.

You soak in the summer breeze without an armor still

That makes you my fucking hero, ma chérie.

তিরিশ তো এসেই গেলো নয় নয় করে,

কাঁচা হবার ছুতোটা তো আর দেওয়া যাবে না।

জীবন কড়া নেড়ে নেড়ে কবে ফিরে গেছে,

তার রক্তাক্ত হাতের ছাপ এখনো দরজায় লাগা।

তিরিশ মানে, শীতাতাপ নিয়ন্ত্রীত ভ্যাপসা ঘর, জানলা বন্ধ,

অগোছালো বিছানায় আলশেগুঁড়ি কোষ ঝরে পড়া।

প্রেম যে পরকীয়া হয়ে গেছে অনেকদিন আগেই ,

প্রাণ জুড়োনো লাল সিমেন্টের মেঝে এখন কাঠের।

এককালে যা বিভিশিখা মনে হতো,